Hoy
celebro la danza del sol
el
cortejo de las mariposas
la
maraña de los bejucos
y la
vibración del ocaso
Escucho
la respiración de los grillos
y me
estremece el parpadeo
de
los relámpagos
Mis
poros beben
del
barro de la Tierra
y me
nutre
el
silencio de la luna llena
Beso el instante
y dejo que el
mundo
me abrace.
Fuente de nuestros desvelos y luz de nuestras esperanzas, el cambio nos horroriza y nos fascina por igual: lo deseamos, lo buscamos, lo maldecimos, lo impugnamos, lo negamos, lo anhelamos y nos resistimos a él… Hacemos todo esto y mil cosas más ‒canciones, poemas, doctrinas políticas y religiosas, tratados legales y filosóficos, obras de teatro, medicinas y cosméticos, etc‒, menos la única cosa sensata que podemos hacer: aceptarlo y asumir que es la ley que rige nuestro mundo y en nosotros también.
La brisa acarició mi cara
y el cielo inflamó mis pulmones;
El sol dilató mis poros
y la acidez y la dulzura de la tierra
me estremecieron;
Mi piel se erizó de gozo
con la caricia del agua;
Conocí el amanecer del abrazo
y la tristeza del crepúsculo;
la liviandad de la risa
y la pesadumbre del llanto.
Descifré el canto de las aves
y le hice coro a las cascadas.
Acompañé en su vuelo a la luna
y en sueños
me asomé al misterio;
El amor trastornó mis días
Y en los ojos del hijo
me abismé
en el espejismo del tiempo.
He vivido
y la belleza seguirá
cuando me haya ido.
Ese consuelo me llevo.
Soy -o he sido- un “hombre de letras”, en el sentido de que la lectura y la escritura se convirtieron desde mi temprana juventud en un aspecto importante de mi vida, de lo que aspiraba o pretendía ser, de mi identidad (lo que sea que signifique esto). La lectura me ha deparado magníficas borracheras, grandes satisfacciones, auténticos descubrimientos. La escritura y todo lo relacionado con ella, también. Sin embargo, en el balance de mi vida, lo verdaderamente importante son algunas relaciones personales, algunos momentos de soledad y comunión con la naturaleza, algunos sueños y vivencias inefables.
A menudo me pregunto si evadimos la soledad apabullante de la vida real con este encuentro ilusorio en la virtualidad.
“Al menos las palabras hacen real la soledad”, nos decimos, “la arrancan de la nada y nos dicen que es verdad”. Puede ser, pero, ¿dónde están los amigos? No en esta pantalla. Mucho me temo que estamos aquí porque no sabemos qué hacer.
Intento recordar qué hacía antes de tener un celular, pero no
lo consigo.
Lo que más me horroriza de las redes sociales es que hacen
patente que la comunicación es siempre un equívoco. Toda escritura es siempre fallida,
pero no así.
Criticar las redes sociales en las redes sociales es tirarse
un pedo al revés.
En este ocaso de colores crema y pastel,
en este mundo que en vida fuera tuyo,
asoma de puntillas tu fantasma
y me susurra:
“El tiempo de las flores pasó,
la ola que me trajo se hizo espuma
y en su resaca la arena me cobija.
No es cuna ni mortaja,
sino brisa que fecunda la tierra.”
El ocaso progresa
como una muchacha que se desvanece
entre mis brazos
Y su belleza me arrebata
el aliento.
Cabalgo el último rayo de luz
en lo alto de una nube
y también desaparezco.
Soy -o he sido- un "hombre de letras", en el sentido de que la lectura y la escritura se convirtieron desde mi temprana juventud en un aspecto importante de mi vida, de lo que aspiraba o pretendía ser, de mi identidad (lo que sea que esto signifique). La lectura me ha deparado magníficas borracheras, grandes satisfacciones, auténticos descubrimientos. La escritura y todo lo relacionado con ella, también. Sin embargo, en el balance de mi vida, lo verdaderamente importante son algunas relaciones personales, algunos momentos de soledad y comunión con la naturaleza, algunos sueños y vivencias inefables.
Ahora que nos vamos muriendo
a poquitos
tal
vez convenga preguntarnos
de
qué se trata esto, todo esto.
Para
muchos la respuesta palpita
en
el rostro de sus hijos
y
sus nietos
(quienes
a su vez habrán de preguntarse
esto
en su momento,
pero
nosotros ya no estaremos
y
será problema de ellos).
No
pretendo
respuestas
definitivas,
pero
sí balbucientes, titubeantes,
temblorosas
respuestas
como
las que florecen en la poesía,
las
que germinan en la duda,
en
la herida del asombro,
en
la respiración del silencio.
Somos
oleaje, somos marea,
remolino de viento y tempestad de arena,
forma
efímera en el aliento sostenido
del
tiempo.
El
nuestro no es un viaje solitario
aunque
a veces
una
única estrella brille en el firmamento.